La vie sous verre, certes,
Rend l'existence des morts vivants supportable.
Mais il y règne la hantise du simple contact
Qui pourrait briser la vitre pour toujours,
Et faire tomber le funambule de sa corde raide
Dans le gouffre de l'inconnu.
Le monde n'est plus aujourd'hui qu'une scène
Tirée d'un livre secret dont on a déchiré une page.
Un simple attouchement a brisé la glace
Qui séparait les deux mondes,
Et le vent glacé de l'incertitude s'est engouffré
Dans le corps et l'âme, enlacés pour la première fois
Comme les sarments d'une vigne sauvage.